„Sie hat geschrieben, dass sie im Stau stehen.“
Eine weitere halbe Stunde vergeht. Dann springt Reinhard plötzlich auf. „Da sind sie!“
Auch ich kämpfe mich vom Sessel der Hotel-Lobby hoch und gehe zur Tür. Da kommen sie uns auch schon mit ausgestreckten Armen entgegen. Diese vertrauten Gesichter! Vier Monate haben wir sie nicht gesehen. Und plötzlich muss ich heulen wie schon lange nicht mehr. Denn ich weiß nun, dass ein Teil von mir für immer hier geblieben war. In Shiraz, bei Fahranaz und Amon. Noch vor wenigen Tagen sah die Welt ganz anders aus – und auch unsere Pläne. Das war in Indien:
„Kacke!“
„Was ist denn jetzt schon wieder?“
„Ich komme mit dem Visumsantrag für Pakistan nicht weiter.“
„Ich dachte, per VPN erreichst du die Seite?“
„Ja, die Sperre konnte ich umgehen. Aber die Experten da mögen wohl keine Mobilgeräte. Hier, guck!“
Ich zeige Reinhard die Anzeige der Webseite, über die ich ein e-Visum beantragen möchte. „Device incompatibility“, steht da. Mehr nicht.
„Hast du es schon mit dem Handy pro…“
„Logo.“
„Sollen wir es dann doch über die Botschaft in Delhi probieren?“
„Vergiss es. Die Leute, die es probiert haben, mussten mehrere Wochen warten. So viel Zeit haben wir nicht.“
Mir brummt der Kopf. Alle Alternativen zu Pakistan für den Rückweg nach Hause sind keine. Entweder ist der Weg zu weit oder zu gefährlich. Indien und Pakistan sind sich spinnefeind. Von Pakistan aus kommen wir zudem nicht über Land in den Iran –  es sei denn, wir schlagen die ausdrücklichen Warnungen des Auswärtigen Amtes zum Gebiet Belutschistan in den Wind. Ich halte es wie immer. Plane nur so weit, wie du gucken kannst.
„Ich schreib mal einen Kollegen in Essen an. Vielleicht kann der mir die Zugangsdaten zu einem unserer Cloudserver schicken. Dann kann ich von da aus die Webseite aufrufen.“
Gesagt, getan. Wenige Stunden später habe ich nicht einfach nur eine nette Antwort im Postkasten, sondern gleich noch die gewünschten Zugangsdaten. Applied technologies – ihr seid die Besten! 💚
Mit neuer Motivation lade ich eine Remote Desktop App nach der anderen auf mein iPad. Sie alle scheitern daran, dass man keinen sogenannten FQDN angeben kann, also einen eindeutigen Servernamen im Netz. Die Apps wollen alle eine feste IP-Adresse. Der Cloudserver, den mein Kollege für mich freigegeben hat, hat aber keine statische IP-Adresse.
Mit der sechsten App klappt es endlich. „Connected“, sagt der Statustext.  Doch Pustekuchen. Ich sehe nur einen weißen Bildschirm. Nach mehr als zwei Stunden gebe ich auf. Ich muss einen richtigen Computer finden, von dem aus ich das Ganze probieren kann.
Doch bevor es dazu kommt, erreicht uns eine Nachricht aus der fernen Heimat.
Reinhards ältere Tochter heiratet ihren langjährigen Freund. Grund zur Freude! Aber: Die Hochzeit findet am 01.11. statt. Einen Monat vor unserer geplanten Rückkehr …
Einige weitere Tage vergehen, bis wir die Entscheidung fällen: Wir müssen fliegen, auch wenn wir uns wünschten, dass es einen besseren Weg gäbe. 😕
Der Flug nach Shiraz ist schnell gefunden. Per Atmosfair lassen wir ausrechnen, wie viel CO2 wir verbrennen. 1073 kg für uns beide. Atmosfair berechnet als CO2-Ausgleich 35 Euro. Wir runden auf 50 Euro auf. Wir buchen.

Und plötzlich sind wir aufgeregt wie vor Beginn unserer langen Reise. Zurück in den Iran. Das Land wunderbarer Freunde. Was wir dort erlebt haben, ist so schön, so einzigartig. Mein Herz klopft und ich merke, dass ich so glücklich nicht mehr war, nachdem wir den Iran verlassen haben.

Und nun stehen wir vorm Hafez Hotel in Shiraz, liegen uns in den Armen. Ich kann nicht aufhören zu heulen. Farahnaz drückt mich. „Christi, ich hab so sehr geweint, als ich gelesen habe, dass ihr wiederkommt. Jetzt habe ich keine Tränen mehr. Ich bin nur noch fröhlich.“

Wir gucken uns an und können es nicht fassen. Es dauert, bis ich mir die Tränen abwischen und die anderen Menschen auf dem Parkplatz wahrnehmen kann.  Einige wohlwollende Blicke treffen uns. Eine Frau, die lose ein buntes Tuch über ihren Hinterkopf geworfen hat, lächelt uns an. Iran – oftmals anders, als alle denken.

Reinhard

Am nächsten Tag schlafen wir aus. Die Reise von Delhi nach Shiraz war schon heftig. Das war nicht nur ein Flug, sondern es waren drei. Von Delhi nach Ahmedebad, von dort Dubai und dann endlich in den Iran. Keiner der Flüge dauerte viel länger als zwei Stunden. Aber die Wartezeiten! Drei Stunden in Dubai – und acht in Ahmedebad. Und da sind wir echt in eine Falle gelaufen. Als wir gegen 18 Uhr von Terminal 1 zum Terminal 2 wechseln, müssen wir am Eingang schwer bewaffneten Sicherheitsleuten Pass und Flugschein zeigen. In der Halle stellen wir fest, dass es außer uns noch keine anderen Passagiere gibt. Die Anzeigentafel verrät, warum: Hier werden offenbar nur Nachtflüge gestartet. Keiner der Check-in-Schalter ist besetzt, es gibt nichts zu essen und zu trinken – dazu muss ich wieder raus. Aber eine Soldatin und ein Soldat mit Kalaschnikows versperren mir den Weg: „Das ist verboten!“

Ich erkläre, warum ich das Terminal verlassen will.

„Ihr Problem. Sie sind zu früh gekommen!“

Ich verweise auf den Flugplan und darauf, dass meine Partnerin gesundheitlich angeschlagen ist. Schließlich darf ich die rund zehn Meter breite Straße überqueren und kaufe Wasser und Kekse – argwöhnisch von den beiden beäugt.

Eine Stunde später sind auch ein paar andere Passagiere und ein ganzer Zug Soldaten da. Ich finde, es ist Zeit für eine Zigarette. Ein Mann mit zwei Silbersternen auf der Schulter führt die Truppe an und stoppt mich. Sein Englisch ist gut und klar verständlich. „Sie können oben rauchen. Dazu müssen Sie durch die Immigrationskontrolle.“

„Ich will nicht einwandern, sondern ausreisen.“

„Egal, Sie müssen da durch.“

„Aber wir können erst in fünf Stunden einchecken. Ich muss raus.“

„Das ist verboten!“

„Warum?“

Ich sehe, es arbeitet hinter der Stirn. Also weitermachen! „Sagen Sie, wenn ich die zehn Meter über die Straße gehe und dort rauche – ist das eine militärische Gefahr für Indien?“

Ein zweiter Offizier nähert sich und hört lächelnd zu.

„Sie haben mich die ganze Zeit im Blick und können kontrollieren, ob ich rauche oder eine Bombe baue.“

Stirnrunzeln. In den USA würden sie mich wegen dieser Frage wohl sofort aus dem Verkehr ziehen.

„Was ändert sich in der Welt, wenn ich dort rauche? Versinkt Indien im Meer?“

Amüsiertes Lächeln.

„Oder verliert Indien den nächsten Krieg gegen Pakistan?“

Erschrecken in den Augen – so etwas darf man wohl nicht mal denken.

„Ich bin ein alter Mann ohne Waffen. Welche Gefahr geht von mir aus?“

Grinsen, Kopfbewegung, ich bin draußen. Finde, dass ich mir die Fluppe ordentlich verdient habe.

Zwei Stunden später hat sich das Terminal deutlich belebt. Jede Menge Passagiere. Vor uns parken zwei Jungs ihre Koffer – so viele, als hätten sie unsere Wohnung ausgeräumt. „Wollt ihr auswandern?“

Sie lachen. „Studium in den USA. Ein Jahr …“

Ich finde, es ist Zeit für die nächste Zigarette. Als der Zwei-Sterne-Mann mich sieht, rollt er mit den Augen, lässt mich gehen, aber gibt mir einen Mann mit einem Silberstern als Aufpasser mit. Der Typ hält zwar Abstand, um keinen Qualm abzubekommen, ist aber ständig auf dem Sprung und bringt mich am Ende wieder in die kontrollierte Zone …

Kürzen wir es ab: Ein paar Stunden später können wir endlich durch die Immigrationskontrolle. Zuerst verwirren wir zwei Beamte, als wir den „Iran-Pass“ ohne Indien-Visum vorzeigen – das Visum befindet sich in dem ersten Pass. Nach einem längeren Telefonat und dem persönlichen Erscheinen des Vorgesetzten lassen sie uns ziehen. Dafür veranstalten die Provinzbullen an der Körper- und Gepäckkontrolle eine elend lange und gründliche Durchsuchungsorgie – endlich sind sie hier am Arsch der Welt mal wichtig. Und natürlich kassieren sie mein letztes Feuerzeug ein. Wie soll ich meine nächste Fluppe anzünden?

Auch das hat der indische Amtsschimmel mitbedacht. Der

Raucherraum befindet sich ganz am Ende der Wartezonen. Ein Raum, so kahl wie ein Obduktionssaal. Zwei einsame Raucher. Feuer? Die Jungs deuten auf eine fast leere Wand. Ein Lichtschalter. Und daneben ein Loch, aus dem ein Draht herausragt. Als ich den Schalter drücke, beginnt der Draht zu glühen. Und endlich kann ich mir eine anstecken.

So einen Quatsch können sich eigentlich nur Grüne ausdenken. Aber wer weiß – in Deutschland würden sie einen Feuerstein und etwas Zunder hinlegen und sich hinter der Überwachungskamera einen Ast lachen.

Nach acht Schlaf sieht Reinhard an diesem Morgen fünf Jahre jünger aus und ich stelle mit Freuden fest, dass ich wieder ein Hungergefühl verspüre. Es geht aufwärts. Um 12:00 Uhr holt uns ein Snapp! ab; das ist die iranische Variante von MyTaxi oder Uber. Leider stelle ich schon im Taxi fest, dass meine erst gestern am Flughafen von Shiraz erworbene Simkarte nicht funktioniert. Mehr als 0,2 KB pro Sekunde sind nicht drin. Das reicht nicht mal für eine WhatsApp-Nachricht.

„Bitte überprüfen Sie Ihre Internetverbindung“, empfiehlt mir mein Handy. Na, danke schön. Darauf wäre ich auch von allein gekommen. Dasselbe Problem hatte ich schon beim letzten Mal in Teheran. Da hatte erst eine komplett neue Simkarte Abhilfe geschaffen.

Der Empfang in der schönen Wohnung ist so herzlich wie erwartet. Amon ist noch in seiner Tätigkeit als Ingenieur unterwegs, Farahnaz verwöhnt uns erst mit Tee und Obst und später – als Amon ankommt – mit einem köstlichen Reisgericht.